Microrrelatos

El viernes pasado disparé un juego: armar en el blog una reunión de microrrelatos policiales. La propuesta fue para bloggers literarios, habituales comentadores en Hablando del asunto, algunos amigos. Se lo propuse a pocos, como experiencia piloto. Lamentablemente afuera quedó gente muy presente del blog de quienes no tengo el mail (sirva como disculpas).

Para hacerlo difícil, cada uno debía arrancar su cuentito con un cliché: "la boca del arma todavía humeaba". Para hacerlo viable, puse como fecha límite de entrega, hoy al mediodía.

La idea fue muy bien recibida, agradezco a todos los que respondieron, sobre todo a quienes se animaron a escribir. A ver quién toma la posta.

Micorrelatos
(Arranco con el mío porque me la banco...)

• Patricio Zunini

  La boca del arma todavía humeaba. Perry la miraba fascinado. Dick presumía las manchas de sangre. En el espejo retrovisor, la casa de los Clutter se iba haciendo cada vez más pequeña. Era un gran día.

• MIC

  La boca del arma humeaba todavía, el cuerpo de Milena inherte, ya el arma en su mano, salgo a lavarme su sangre inoportuna. El teléfono suena, dudo, e indebidamente escucho: -¿Milena? latidos en mis sienes, frío medular, y luego: - sí, soy yo.

• Alejo González Prandi (La víspera)

  Café
  La boca del arma todavía humeaba. Cerró el libro. Fue a la cocina y prendió la hornalla. La mujer miraba en el living algunas fotografías. Tomó el filtro y vertió el agua. Esta foto puede venir bien para nuestra habitación. Los ojos marcaron el último gesto. Porque las paredes están muy blancas y el espacio adrede, me dijeron, convoca fantasmas. El café estaba caliente. La boca se le entumeció. Separé la foto para que la puedas ver. Sería ideal que no sueñes tanto con carnicerías. Ya leí tu diario. Agua negra en dos tazas blancas dispuestas en el mármol. El sudor fue una sábana desde el hígado y sintió el temblor. Bueno, puede ser esta otra también. Tiene más grises, pero el otoño me hace acordar a mi padre. Levantó la bandeja. Hubo más equilibrio que fuerza. Miró al frente y un calambre en forma de equis copó el desolado campo que va del esternón a la nuca. ¿Qué haces en la cocina? Estas fotografías están muy logradas. El autor era un muchacho joven. Audaz. Lo mataron ayer en la ruta. Iba para Comodoro Rivadavia. Dicen que los accidentes de autos es la principal causa de muerte en el país. Yo no sé porqué la gente no mira por donde vive. El silencio entornó el paso. Había gravedad en sus bolsillos. Fue el frío repentino y después la normalidad. Apoyó la bandeja sobre el algarrobo y contempló a la mujer, que todavía humeaba con la boca sin armar.

• Ana (Felices juntos)

  Vio que la boca del arma humeaba todavía cuando se precipitó a la habitación al escuchar el estruendo.Los ángulos eran casi los mismos: Gloria boca arriba, los brazos abiertos, los ojos cerrados, el tiro en la frente. La pistola sobre la mesita de noche, como él la había dejado tras dispararla hacía unas horas, apuntando solitaria hacia la puerta desde la que él ahora temblabla porque muy despacio descubría un punto rojo en la sien derecha de su Gloria, y la ventana abierta, por la que acababa de escapar otro amante desdichado que consumaba una venganza tardía.

• Catador oculto
  

  la boca del arma todavía humeaba, su padre y su hermano entraron corriendo a la habitación. El estruendo los sobresaltó, pero nada como lo que vieron después.

• Matiastideida (Malísimo

  
  La boca del arma todavía humeaba, Aristóbulo se sintió seguro. Creyó haber acabado con todos los maleantes de la ciudad con aquella última bala, cuando sintió algo punzante en la espalda.
  -¿Creíste que te ibas a quedar con todo? -preguntó Segismundo mientras insistía con la presión-
  -¿Por qué Ziggy, por qué te vendiste?
  -No me vendí, tonto -rápidamente Ziggy dio vuelta a su compañero, mientras continuaba apuntándole- Nunca entendiste nada. ¿Pensás que todos estos van a desaparecer de hoy para mañana? ¡No! Mañana habrá hijos de puta como estos, dispuestos a matarme y a matarte.
  -¿Entonces vos vas a convertirte en el hijo de puta? -El detective miraba al traidor con ojos tranquilos-
  -¡No te hagas el piola Aristo! Soy yo quien tiene el arma.
  -Decime por qué. ¿Qué te hizo traicionarme así? Siempre fuiste un hombre recto, no me entra en la cabeza este cambio. ¿Me matarías por un puñado de dinero?
  -La pregunta es, Aristo. ¿Vos me matarías?
  -¿Qué decís Ziggy?
  -¿Te acordás cuando boletearon a mi mujer? -preguntó el policía traidor-
  -Claro que me acuerdo Ziggy: cagamos a tiros al killer. -el tartamudeo en la pabra killer fue evidente-
  -¡No te hagas el boludo! -Segismundo levantó el arma y apuntó directo a la cara de su compañero- Hace meses que te estoy siguiendo el juego. Encontré un corpiño de mi mujer en tu alacena a la semana de su muerte. Cuando me hacías café para consolarme. Poco me costó darme cuenta del resto. Al tiempo encontré guita en tu cuenta bancaria. Mucha guita.
  -Ziggy, solo fue una noche. No te lo conté para no ensuciar su memoria... jamás podría haberla matado, yo también la quería. -la explicación de Aristóbulo parecía sincera-
  -¡Hijo de puta! ¡La mataste! Ahora se acaba todo. Vas a pagar. Me voy a quedar con todo: la guita, las balas y tu nombre. ¿Cuánto hace que te vendiste, eh?
  -No me vendí, Ziggy. Te juro que no. Solo te estábamos probando. El comisario pensó que con la muerte de tu mujer y los problemas de alcohol caerías rápidamente.
  Las tres balas sonaron fuerte y el cuerpo sin vida de Segismundo cayó al suelo, sobre el de algún mafioso desconocido que todavía conservaba su temperatura.
  Dos policías vestidos de uniforme entraron tras él, de frente al detective.
  -¿Está bien, detective? -preguntaron a coro-
  -Si, estoy perfectamente. ¿Qué dijo el comisario sobre lo mío, Ramón? -el detective llamaba a sus agentes de confianza por el nombre de pila-
  -El comisario dijo que lo suyo ya estaba depositado, que le agradecía por todo y esperaba verlo el lunes en su oficina.
  -Perfecto muchachos, ¿vamos a comer unas pizzas?
  -¿Y con estos fiambres qué hacemos? -preguntaron los agentes.
  -No se calienten. Que los levante la cana. ¿Vamos?